25.11.2015 в 05:22
Пишет Миранда Элга:На пыльной тропе за рекой, до заката, когда еще тень не видна,
Где стиснуты руки, развернута карта, и стрелы в плену колчана -
Качаются копья уставших от зноя, и кони ступают, пыля -
И движется, движется войско ночное - искать своего короля .
Их выпустил век, как швыряют проклятье*, как в ночь выпускают стрелу.
В пути остановка - зеленое платье, полгода, ночлег на полу, -
И смотрят с порога, темны, беспокойны, не зная, как жить на земле,
И долгие сумерки, черные кони, несут их покой на седле.
И если опять им на плечи не ляжет, огонь разметав над травой,
Привычная тяжесть, прекрасная тяжесть, приволье земли кочевой,
Они выбирают решением общим свой путь до весенних планет,
Где каждый король их, печалясь о прошлом, решает, что времени нет.
Но снова и снова - развернута карта, затянута белым бинтом,
Все падает в руки - и песня, и кара, и тяжесть воды под винтом,
В надежде привстав над расчерченным полем, весь мир унося на крыле,
Играют, идут , и мы все-таки помним, что место им есть на земле.
На пыльной тропе в сонный час до заката, когда говорит тишина ,
Где медь запыленная древнего канта, и стрелам дают имена -
Пусть хлопают флаги, горя надо мною, страницы хранят торжество -
И движется, движется войско ночное, и память - дорога его.
URL записи